Contentita vengo, contentita estoy. Hacía años que no venía tan feliz del Primavera Sound. A pesar de lo de siempre: que el escenario CdDrome suene como una lata, que actuaciones impagables en el Estrella Damn como la de Rufus Wainwright acompañado de guitarra y piano tuviesen que sufrir las bases machaconas de otros escenarios, que servidora se haya visto en la dura obligacón de sacrificar a ese pájaro de juventud llamado Stephen Malkmus por los candores en el Auditori de Young Marble Giants, que el medio litro de cerveza aguada tirada hace media hora esté ya a cuatro euros, que la cúpula directiva se pasee en carrito de golf por el recinto o que, por primera vez, la organización haya perdido el espíritu buenrollista de poner a disposición de los asistentes transporte directo y gratuito desde el recinto hasta la plaza de Cataluña. Ahora, el buenrollismo se estila a dos euritos el paseito leré.

Son detalles. Pequeños y nimios detalles que, hace algún tiempo, marcaban la diferencia entre el Primavera Sound y las duchas sin agua del FIB. Ahora, el abismo reside en que, sin ponerte tonta, en cuestión de un día puedes ver -sin agobios- a Mary Weiss, los ya citados Young Marble Giants y Rufus Wainwright, a Enrique Morente y Lagartija Nick, a Shellac (¡a Shellac!), a Les Savy Fab y rematar la jornada con Noah Lennox y su cohorte de legionarios. Y, por supuesto, con sus más y con sus menos, disfrutar un buen rato.

La verdad, y perdón por insistir, es que a día de hoy, sigo con esa sonrisa tonta recordando a unos entusiasmados Felice Brothers dando las gracias en persona al público por asistir a su genial concierto, a Devo demostrando que no solo los Rolling Stones han envejecido bien, a los Sonics recorriendo mundo a estas alturas de la película, y confirmando que los de Sebadoh -la adolescencia no perdona a nadie- no saben sacar ni ellos mismos partido nostálgico a su repertorio.

Repito, disfrute como una enana aunque se me haya quedado una espinita -de tiburón, eso sí- clavada:¡maldigo a Vueling por hacerme perder el concierto de Nick Lowe! El año que viene: en AVE. A ver si a su paso sucumben los cimientos de La Almudena y la Sagrada Familia, ¡menudos templos de la horterada!

Aunque esta entrada pertenece a mi blog personal www.nibucolicanipanfletaria.com, he decidido incluirla en Popmadrid. El estupendo concierto que ofreció ayer La Casa Azul bien lo vale.

“Nosotros a lo nuestro. Hoy más que nunca: al karaoke”, con esta frase, el gran Guille Milkyway, alma, cabeza y corazón de La Casa Azul demostró ayer en la Joy Eslava de Madrid que sabe dar al público lo que quiere. Y eso, es algo de lo que pocos artistas españoles pueden presumir. Afónico y con cara de visible agotamiento físico -y, seguramente, mental- tras la avalancha en formato de espectáculo mediático que ha conllevado la candidatura casazulista al festival de Eurovisión, Guille salió con ganas de reencontrarse con su gente.

La utilería que lo arropa en cada actuación -porque, no nos engañemos, a Guille el atrezzo le protege y da fuerzas para desinhibirse- compuesta por cinco grandes pantallas que proyectan imágenes en alta definición consiguen entremezclarse a la perfección con este proyecto llamado La Casa Azul. Guille es consciente de que ha fracasado en su lucha interna por mantenerse en un segundo plano. Por mucho que la audiencia se desgañite cantando y, en consecuencia, a él no se le oiga; por mucho que la luz se atenúe para permitir la correcta visibilidad de las pantallas y él permanezca en la sombra: los conciertos de La Casa Azul se han transformado en una comunión entre público y artista con un único credo: nadie comienza una canción antes de que él, auténtico maestro de ceremonias, de el do de pecho.

De hecho, a Guille, cada vez le cuesta menos exhibirse. De ello, ya había momentos muy claros en su discografía -no hay que gozar de un profuso conocimiento en Proust para entender sus sentidas letras-. Pero, ahora, esta fórmula está siendo trasladada a sus conciertos. Resulta conmovedor ver lo cómodo que se siente al piano, como las proyecciones hacen un repaso a los discos de su vida, a sus musas, a sus temores, a sus propios retos como persona… El disfraz de La Casa Azul, una pandilla formada por tres chicos y dos chicas holográficos unidos ya para siempre al imaginario colectivo, no sirve para esconder la personalidad de Guille, harto de que su felicidad dependa de las benzodiazepinas.

Peccato que la Joy Eslava, sala acostumbrada a ofrecer una buena acústica, quisiese sacar tanta tajada del ¿fenómeno? Milkyway. Sus responsables deberían tener en cuenta que el aforo no ofrece una correcta escucha en todas sus dependencias. Resulta ridículo que alguien pague por situarse en la parte baja de los laterales, donde el sonido llega tan rebotado.

Minaya, iluminado entre los iluminados, definió hace algunos años a Guille Milkyway como el Brian Wilson del pop español. Personalmente, pienso que no andaba nada desencaminado.

El primer día de universidad me senté entre un gallego que leía a Uxío Novoneyra y una jovencita suiza hija de emigrantes gallegos que había decidido volver a la tierra natal de sus padres. Entre el acento cerrado del ourensano y la simpática pronunciación de Ana, la verdad, es que no presté mucha atención a lo que contaban desde la tarima. Entre las cosas que no se me olvidarán de aquel día fue como Ana, en un intento magistral para dar conversación, apuntó con simpático gracejo: “en Suiza, los Héroes del Silencio gustan muchísimo”.

Y la verdad, es que años después, y olvidándome de los artistas que triunfan en Hispanoamérica, junto con Julio Iglesias estoy convencida de que Héroes es el grupo que más ha triunfado en países europeos. Bueno y SKA-P que a día de hoy siguen arrasando en lúgubres garitos con el no hay chinas (sic, sic).

Todo esto viene a cuento porque mi amigo Alex me envío la semana pasada su último spot publicitario y la verdad, es que me reí un buen cacho. Me encanta que para vender un producto, éste se parodie. Y me resulta especialmente gratificante -regusto malévolo- si tenemos en cuenta que esto implica al buen Bunbury, el cantante y actor que tiene más morro en este país y en parte del extranjero.

Pasen y vean.

30 de julio. Los termómetros en Madrid alcanzan temperaturas infernales. Ni Gabriel Fahrenheit ni Anders Celsius ni el mismísimo Luzbel estarían preparados para sentir cómo el asfalto del Paseo de la Castellana se derrite a nuestro paso, humildes personillas obligadas a arrastranos de casa a la oficina y de la oficina a casa.

¡Dichosos vosotros que disfrutáis de días de asueto!

Una sola pregunta me reconcome por dentro: ¿Era realmente necesario publicar esto ?

Rufus Wainwright es agradable, simpático, tremendamente atractivo, un showman de primera, con excelentes canciones, una preciosa puesta en escena, una banda increible y, por si fuera poco, canta bien. Ayer noche lo demostró con creces en La Riviera ante un público que -hay que reconocerlo- se (nos) vendió (vendimos) desde la primera nota.

Rufus apostó por las grandes canciones de su último álbum, Release The Stars, y triunfó. La banda, compuesta por siete miembros, lo arropó allí donde el canadiense precisaba de ella, construyendo las melodías con gran elegancia y, lo más importante, sin eclipsar en ningún momento la gran voz de Rufus. Incluso cuando se enfrentó en solitario armado por su precioso piano de cola, supo mantener a la audiencia en vilo. Cuando parecía que “el más difícil todavía” ya se había conseguido, ahí estaba este hombre para ofrecernos un poquito más.

Siguiendo una escala de color, el recital empezó violeta, continuó en verde, alcanzó el magenta y explosionó en rosa. Lanzando continuos guiños a la audiencia, hablando de Madrid, de sus gustos y de cómo las personas que están cerca de él, irremediablemente, sacan discos y se convierten en famosos (Martha, bonita, ¿esto iría por ti?). La verdad es que Rufus no hace concesiones. Ni falta que le hace. Porque él sí que sabe. Con una bonita decoración de mariposas y broches brillantes, él y su banda emitían más destellos que el árbol de Swarovski que cada Navidad adorno las galerías Vittorio Emmanuele de Milán.

Y, este personaje tiene luz propia. El bis al piano, incluyendo el único tema cantando en français de toda la noche, ataviado con un albornoz blanco modelo estrella de cine, nos hizo volar. Poco después, vendría el punto álgido del evento, esa transformación en medio del escenario del Rufus cantante al Rufus travestido y juguetón, convertido en una vedette de Broadway con preciosos stilettos, labios carmín, grandes pendientes y coqueto gorro, acompañado de su banda vestidos de traje y pajarita artífices de una coreografía que ya querría para sí Norma Duval.

“‘Cause, baby, no, you can’t see inside; No, baby, no, you can’t see my soul”. Pero ayer sí, Rufus, ayer te dejaste ver y gracias a ello, todos salimos del concierto siendo mejores personas.

Esta noche la Sala Sol acogerá el concierto de Nixon, vamos Francisco Fernández de toda la vida, con banda. Estoy asustada, ¿llevará afinada la guitarra esta vez?, ¿cantará con más ganas de las que viene mostrando en sus últimas actuaciones?, ¿le fastidiaremos el público la representación coreando las tonadillas de “Es perfecta”? (Aviso para navegantes: Llevo practicando toda la mañana para poder emular los arreglos del disco…). De todas formas, he de reconocer que me encantan estos eventos de riesgo. Porque, ¿qué es la vida sin un poco de emoción?

Voy preparada. Esta vez, Nixon no me pillará desprevenida. Como un buen amigo -habitual de esta casa- me comentó una vez, “realizar este tipo de conciertos con tantos fallos y con un sonido que podría ser de un principiante, seguro que forma parte de su plan”. Completamente de acuerdo con esta tesis, si no, ¿por qué comenta en su blog, hace casi una semana, que él irá –junto con Richi- “de lo otro”? Así se hace Fran, tú no disimules:

“Al final Pablo no puede venir, con lo que la banda seremos Iván de bajista (que ha venido en algunos conciertos de LCB), Paco Australian de batería, y Richi y yo de lo otro. Tenemos un fin de semana para ensayar, así que no creo que nos de tiempo a montar versiones ni nada, tocaremos el disco y punto.”

Más sincero imposible. Vamos, que el concierto o puede ser fantástico o podemos llorar de pena. ¡Qué tensión! ¡Y pensar que tendré que aguantar unas cuantas horas todavía para comprobar que es eso de “ir de lo otro”! No me imagino a Billy Bragg diciendo que él va “de lo otro”! ¿Terminemos todos esta noche yendo “de lo otro”?

Protestó el público, protesto Damon Albarn, protestó Jeff Tweedy y hasta los Buzzcocks protestaron a su manera. Y es que, si hay algo que se deba echar en cara a la organización del Primavera Sound es el poco mimo que han demostrado tener a la hora de ubicar a los grupos en sus respectivos escenarios.

Yo llevaba todo el día incómoda. Problema mío tras tener la feliz idea de estrenar mis bonitos zapatitos de charol para presumir en el festival. Ya sé que es una de las reglas básicas que toda guerrera de macroconciertos no debe descuidar pero, como a Narciso, me pudo la vanidad… ¡Una es débil! La cuestión es que la ubicación de los escenarios, muy parecida a la del año anterior y que tan amargo sabor de boca nos dejó a unos cuantos, -por aquí anda un comentario mío en relación al tema-, se repitió.

El escenario conocido como Rockdelux by Friday’s Project se oye mal. Sí señores. Por si nadie se había dado cuenta, se oye mal. Y si encima, lo situamos en contra de otra plataforma, la CD Drome by Vueling, pues se oye peor. ¡Qué se le va a hacer! C’est la vie! El viernes ya había tenido un par de escalofríos con la actuación de Beirut. Su atrevimiento al utilizar micrófonos en lugar de refugiarse en las habituales pastillas, conllevo a que el violín, -este sí eléctrico-, se comiese al resto de instrumentos de cuerda con patatas. Y hasta la voz de un Zach Condon, equipado con un jersey de abuela, se oía a duras penas. Eso sí, espectacular ese final de marinero griego borracho despidiéndose de El Pireo anclado a dos de los músicos. Señores de la Organización, este concierto era para el Auditorio. Que sí, háganme caso.

Tampoco lo de Blonde Redhead a media tarde había sido para tirar cohetes, es más si no llega a ser porque la cantante hipnotiza con esos pantalones Celine y ese meneo de melena, yo ya me hubiera marchado a la cuarta canción a comerme una crepe. Oída una, oídas todas.

Sin embargo, lo del sábado ya era para llorar. ¿Lisabö se encargaban desde su escenario de poner la base rítmica al concierto de The Good, The Bad and The Queen y yo no me enteré? Prometo que a mí Albarn me dio pena cuando preguntó al público quién era el grupo que se oía por encima de su actuación. Poco podían hacer el cuarteto de viento que lo acompañaban y el piano contra la machacona de las dos baterías pum, pum, pum, boing, boing, pum. El cabreo se le notaba al inglés a distancia y a mí, como sujeto empático, también. Su salida del escenario, rápida, y sin mirar al público, resultó bastante significativa. El siguiente grupo que sufrió ese escenario fueron los Buzzcocks, que optaron por dejarnos sordos a todos los asistentes de tal modo que Fast Cars podía ser Melendi sin gaita y acelerado, y nosotros sin enterarnos. Eso sí, nadie del CD Drome by Vueling les pisó su actuación.

El punto álgido fue cuando Jeff Tweedy (desde el domingo madrugada, alguien muy parecido ¿a dios?) comentó que le resultaba muy agradable tocar con música techno de fondo. Y, ¡menos mal, que ellos tocaban en el Estrella Damm, escenario ubicado de espaldas al resto!

En fin, otro día más y mejor.

Wilco.

(Tras la actuación de Jeff Tweedy y los suyos ayer en el Primavera Sound 2007, poco más hay que decir)

un grupo que te gusta saca un disco? ¿Te lanzas inmediatamente calle abajo -o arriba- para hacerte con un ejemplar? ¿Esperas a que te lleguen las primeras críticas? Me refiero a esas columnas firmadas con pseudónimos que tan buen rollo dan (tengo en la cabeza un ejemplo claro, pero me abstengo… ¿quién ha dicho que Internet es un medio de comunicación libre), o las famosas tres iniciales que dan al sujeto rancio abolengo. Yo siempre juego a ver cual puede ser el nombre del periolisto en cuestión: J.R.M. (Éste puede ser “Juan Ramón Martínez” o “José Rodrigo Maragall”, lo dejo a gusto del consumidor). Soy capaz, incluso, de ir a la mancheta y leerme todos los nombres para identificar al sujeto. Da igual, al final siempre pienso lo mismo: ¿me firaré del criterio de alguien que no se atreve a dejar su nombre? En fin, yo no digo nada que luego me caen las piedras en mi propio tejado… y los tiros, esta vez no van por ahí.

Toda esta retahíla viene a cuento ante la salida a la venta del último disco de Astrud. Yo soy mucho de Gran Fuerza y un poquito menos de Performance, pero Manolo y Genís siempre me gustan. Su puesta en escena, su forma de tocar la guitarra al Sor Angustías’ style (prometo que una monja de mi cole tocaba igual), y sus frases lapidarias conquistaron mi corazón. Es difícil describir como con tan mala leche y en castellano -sí, para mí es muuuuuuuuuuy necesario recalcar, subrayar, apostillar e incidir que no cantan en jinglis-. Vamos, que dicen “vamos chicos, vamos al amor” y no han empleado ni c’mon ni love, ni boys amparándose en ese acento taaaaaaaan nuestro. Y qué queréis. Para alguien de provincias como yo, es algo que se valora. Para gustos, colores.

Pues eso, que en definitiva, el disco en cuestión anda ya suelto y yo todavia no he escuchado más que un par de canciones. Espero solucionarlo esta semana. Que con estas cosas corres siempre el riesgo de quedarte sin conversación con un par de amigos. Desde hace quince días ya me ha tocado admitir un par de veces: “Lo siento, la culpa es mía”.

Como la que escribe suele enterarse de lo que acontece tarde, mal y nunca, ciertas cosas que todo el mundo sabe, maneja, intuye, comenta y debate desde hace tiempo, a mí, simple y llanamente, me dejan perpleja.

Esta tarde me he encontrado con un post-it (¿existe un término español para este papelito con pegamento de varios usos?) sobre la pantalla de mi ordenador. Era sencillo y directo: “Busca en Google el término ladrones y encontrarás la respuesta”. Pensé que obtendría la identidad del sujeto que substrae cada dos días hábilmente los Uniball verdes de mi cubito de utensilios de escritura y subrayado pero, no. Di de bruces con al mafia. Y no es rusa, aunque puede que veranee en la Costa del Sol.

Lo que más me gusta de las pinchadas aleatorias que celebramos en la oficina es el modo en que conseguimos unir las canciones de una forma, califiquémosla, aparentemente natural.

Esta tarde, aprovechando la excusa del concierto de los Who, -motivo de desbordante alegría entre los cincuentones que rondan mi mesa-, hemos “enchufado” The kids are alright. Un par de horas más tarde suena The Killing Moon de Echo & the Bunnymen. Entre medias, han pasado –un momento que haga memoria-: Flamin Groovies, The Rezillos, los Buzzcocks, The Jam, New York Dolls, The Smiths, Housemartins, Siouxsie And The Banshees, Undertones, Buffalo Springfield, Felt… Hemos logrado que no nos chirríe ninguna. O, si se ha dado el caso, no nos hemos dado por enterados.

Propongo hacer nuestra propia playlist. Si comenzase con, no sé, no sé… Something I can’t have de los Jesús & Mary Chain, ¿con qué podría seguir?

(Espero que os deis cuenta de que, en realidad, lo que pretendo es conseguir una lista coherente con la que quedar bien esta semana en el trabajo.)

Parece ser que más de uno echa de menos a la popular peseta. O eso al menos nos hizo saber ayer John Roderick, cantante y compositor de The Long Winters, durante su actuación en el Moby Dick. Este guiri gradullón, con pinta de haber pasado más de un verano en Formentera, no dudó en exhibirse como un broker de tres al cuarto a la hora de calcular el precio de la entrada del concierto acústico que ofrecerá este sábado en la madrileña Casa Encendida.

Por un euro, -digamos 167 de las antiguas pesetas-, la mitad del grupo de Seattle ofrecerá su propia sesión vermú a eso de las 12 en el salón de este centro social y cultural. En cualquier caso, el evento se celebra al margen de la gira que está llevando al grupo por distintos escenarios de la península. ¡Anda que no es buen plan irte a ver a éstos y luego disfrutar de unas cañitas graciosas por Lavapiés!

¡Gracias a Guille por el chivatazo/recordatorio!

Este mes, la sección de Truco o Trato, -a veces tan buena, a veces tan mala-, de la Rockdelux tiene como invitado a Mac MacCaughan, polifacético artista y miembro de grupos como Superchunk o Portastatic. Nunca he sido gran seguidora de ninguna de estas dos formaciones, aunque bien es cierto que discos de Portastic han caído en mi poder en repetidas ocasiones sin acabar de motivarme…

A los hechos. En la entrevista, MacCaughan, además de ser crítico con su voz, reconoce sin tapujos que los grupos que más le han emocionado en directo han sido Bruce Springsteen y U2. Sea porque al primero ya lo he visto y no disfruté ni la mitad que mis acompañantes, sea porque a los segundos les tengo una ilógica manía personal reconocida, he de decir que mi respeto por MacCaughan ha aumentado varios enteros. Resulta sorprendente que un músico, paradigma de lo indie y amante de los dulces, se lance a citar dos “pesos pesados” del, denominémoslo, mainstream como los mejores artistas para ver en directo.

Así que, si él se atreve, ¿por qué nosotros no? ¿Con qué dos grupos de los grandes-grandes (actuales) te quedarías? A mí me chiflaría ver a Madonna en directo y a… :P

Queda abierto el turno de intervenciones.

(Tal y como había prometido, -ver http://www.popmadrid.com/node/12035- no he hablado de la revista de Carrillo hasta la entrada del nuevo año. Pero amigos, ha llegado 2007, así que he cumplido con mi palabra y ya puedo volver a citar a la RDL sin ser acusada de adicta. También prometo solemnemente aprender a poner enlaces, pero ese es ya otro cantar…).

Además de ser el hogar de nacimiento de la adorable Dorothy, famosa por sus chapines en el Mago de Oz; de dar cobijo a ese nido de víboras en el que se reúnen periódicamente el actual presidente de los EEUU y su círculo de amistades peligrosas; de habernos proporcionado unos estupendos primeros planos de Jett Rink en Gigante; de cargar con las culpas del fundador y ex presidente de Enron, * Kenneth Lay; y de tener a bien seguro que París, está en *Texas, el estado sureño cuenta con el honor de albergar a algunos de los músicos que están en boca de todos a lo largo de estos últimos meses.

El concierto de anoche en el Moby Dick puso de manifiesto dos cosas. Primera, la clase que desprende una buena voz y una guitarra y, segunda, la tremenda influencia de los telepredicadores en Norteamérica. ¡Menuda noche de discursos!

Pertrechado tras una gorra y armado con una guitarra, Will Johnson, agradeció el recibimiento de su cuarta visita a la madrileña sala en apenas dos años. Junto con su habitual repertorio, en el que el instrumento suena crudo y su voz cascada, Johnson regaló alguna joyita de Centro-matic, un grupazo como la copa de un pino. Impagable la narración de su experiencia en los conocidos almacenes del triángulo verde unas horas antes del concierto, sin duda, uno de los momentos más entrañables de toda la noche.

Por su parte, el archiconocido y singular hombre de la espalda destrozada, Micah P. Hinson -si no tienes su disco no eres nadie- le sustituyó en el escenario cuando los nervios entre los asistentes ya estaban a flor de piel. Tengan en cuenta que el evento era entre semana, que eran más de las 23.30, y que este caballero con las orejas taladradas no da conciertos de menos de hora y media. Y aquí se madruga, oiga.

Mr. Hinson fue educado -a pesar de tener que afinar los instrumentos cuando todos contábamos con que tocase la primera canción y, que cortase una al no acordarse de cómo seguía, ¿será parte de su “plan”?-; cortés, reconociendo la impresionante interpretación de su ¿telonero? de lujo; sincero, afirmando que estaba harto de las continuas comparaciones con Tom Waits y de que, en directo, sus canciones estaban condenadas a sonar más cortas y crudas (¡ay, los arreglos! Esos maravillosos arreglos del Opera Circuit).

Pero el amigo sonó bien. Como comentaba divertida una asistente a su marido: ¡con lo que bebe y con lo que fuma, no me extraña que tenga esta voz…!. Y es que, seamos sinceros, que no despisten sus gafas de pasta, este chico tiene alma de vaquero.

Fran Fernández tiene un secreto. Un secreto que no quiere contar a nadie. Y hace bien, ¿cómo es posible que tras llevar tantos años en el tinglado sea de los pocos -por no decir el único- artista español capaz de reinventarse regularmente a sí mismo? Fran se desnuda en su blog, en sus letras y en las entrevistas y, sin embargo, siempre da la impresión de guardarse un as en la manga que nunca se sabe cuando utilizará.